Supérfluo

Uma névoa de obsidiana memória sobe,

Sobre mim me encoberta

E humilha o Sol.

Faz descer a minha noite,

Noite aquela em que medito.

 

Medito o que já foi,

O que é e

O que, enfim, poderá ser.

 

Por entre a anamnese

Agarro-me tenazmente

A um sonho perdido,

Desertado nas confusões dos ciclos.

 

Não é de agrado,

Mas também não é fel.

Só um pouco amargo,

O que, enfim, não antes foi.

 

Penso nas probabilidades,

Construo fantasias,

Recolho explicações,

Por fim empurro para o vazio.

 

Procuro no espaço

Amorfo da minha espiral

O porquê do "o quê".

O que, enfim, de nada é relevante.

 

Projeto metanóias

Com fogos de astucia

Ou mortes desenvencilhadas,

Esqueço-me da vida feliz.

 

Concentro-me em mudanças,

Me não deixo em comodismos,

Mas depois vejo

O que, enfim, é de sumário.

 

Aquela lembrança pegada

É tudo quem sou

E pouco do mundo.

Logo Sou Eu.

 

Para quê me achar,

Se nunca me perdi?

E se me perdi,

É o que, enfim, interessa.